Salgo del subte perdido. Camino por una calle, creo que es Bolivar. Termino en otra, Moreno. Me pierdo. Salí en la Casa Rosada, tengo que llegar a Perú al 300, estoy mareado, no quiero preguntar mi herido orgullo de sentido de orientación me lo impide. Llego a Piedras, después a Defensa, me cruzo con el afrancesado Telerman, vuelvo a Belgrano y ahora sí, después de Defensa, de nuevo, Bolivar y después, sí, Perú. Estoy llegando tarde, voy como sonámbulo. No sé por qué ahora me molesta llegar tarde si me gusta.
